On m'a raconté ces histoires, ou je les ai vécues. J'aurais pu les vivre toutes.Elles sont arrivées alors que tout allait changer. Elles se situent dans cette charnière.Ce sont des histoires de femmes et de filles qui cheminent au bord du précipice. Parfois, elles le voient et il leur vient un brin de vertige, mais, la plupart du temps, elles l'ignorent. Elles se tiennent là comme si de rien n'était. La falaise est escarpée, mais sous leurs pieds la terre est ferme, et puis elles font attention.Sans doute les femmes fréquentent-elles les à-pics depuis longtemps, rompues au maintien en équilibre, mais il me semble qu'entre les années cinquante et aujourd'hui, elles ont exploré ce que les alpinistes appelleraient des voies nouvelles, dont il n'existait aucune carte, aucun repère. Elles n'avaient développé aucune tactique, rien ne leur avait été transmis, et pourtant elles sont passées. Leurs muscles ont vibré du frisson de la victoire. Il leur est venu une agilité, à force. Et parfois, une sidération. Certaines ont abandonné à une encablure du sommet et sont revenues en arrière. Leur déconvenue est parfois immense, mais pas autant que leur lucidité.Alors que tout avait été si longtemps pareil, elles ont affronté l'inconnu, pris autrement leurs mères et leurs pères, leurs hommes et leurs enfants. Eux-mêmes n'en reviennent pas. Elles ont ouvert des brèches dont elles ne soupçonnaient pas la profondeur, cerné les horizons nouveaux. Et mis à jour leurs comptes, les acquis et les pertes. Leurs regards sont neufs. Aiguisés comme jamais. Ils ne ressemblent à rien de connu.
