PÉLAGIEElle s'appelle Pélagie.Personne ne s'appelle plus ainsi depuis des générations, ou alors peut-être des vaches. Mais elle n'est pas une vache. Et avant que ce genre de prénom périmé ne revienne à la mode, elle sera morte.Pélagie Corbusier. Rien à voir avec l'architecte. Son père était marin-pêcheur. Fils et petit-fils de marin-pêcheur. Il partait pour des semaines entières de campagne de coquille Saint-Jacques au large des côtes d'Irlande ou d'Écosse, parfois jusqu'aux Hébrides. Histoire de ne pas devenir une Pénélope qui se morfond sur un quai de port en attendant son Ulysse, devant aussi améliorer l'ordinaire de la vie, sa mère faisait des ménages dans les tours de bureaux du quartier des affaires. Du coup, sa mère se morfondait doublement.Mais son père, sa mère, le petit appartement qui devait être fini de payer d'ici douze ans, les fêtes à chaque retour de campagne de pêche, tout a été balayé. Il y a un peu plus de trois ans, la même semaine, à deux jours d'intervalle. Une nuit de mars, en mer d'Écosse. Un grain beaucoup plus violent et plus vicieux que les autres avait envoyé la Grivoise par le fond, et avec, ses six hommes d'équipage. Touché, balayé, coulé, le coquillier. Les hélicoptères et les vedettes de secours avaient retrouvé un gros morceau de la poupe, trois gilets de sauvetage inutilisés, une foultitude de débris qui salissaient l'écume et la nuit, mais aucun corps. Sa mère, prévenue assez tard par l'armateur du bateau, n'avait même pas eu le temps de rentrer chez elle pour passer des vêtements de deuil. Dans l'heure qui avait suivi l'annonce de l'arrêt des recherches, elle se faisait renverser par un chauffard ivre qui jugeait que la priorité aux piétons engagés concernait les autres, mais pas lui. Balayée la balayeuse. Essorée l'essoreuse.Pélagie avait treize ans et demi quand elle est devenue doublement orpheline.
