Notre mère aussi était sorcière. Simplement, elle le cachait mieux.Mère. Elle me manque. Pas un jour ne passe sans que je me dise : si seulement elle était là.Tess court devant moi, droit vers la roseraie - notre refuge, notre seul lieu sûr. Ses ballerines dérapent sur le pavé, la capuche de sa cape glisse et libère ses boucles blondes. Je jette un coup d'oeil vers la maison. Pour une fille, sortir tête nue est interdit par les Frères ; et une jeune fille bien élevée ne court pas. Mais les grandes haies nous dissimulent. Tess ne risque rien.Pour le moment.Je la rejoins au pied d'un érable, où elle m'attend en donnant des coups de pied aux feuilles mortes. Ses petites dents nacrées mordillent sa lèvre inférieure et elle bougonne : «Je déteste l'automne. Tout a l'air si triste.- Moi, je l'aime bien.»Il y a quelque chose de tonique dans l'air piquant de septembre, dans le bleu perçant du ciel et le jeu des orangés, des rouges vifs et des ors. S'ils le pouvaient, sans doute, les Frères interdiraient l'automne. Trop beau. Trop voluptueux.«Mais regarde, dit Tess, désignant le treillage où pendent des clématites fanées. Tout est en train de mourir.»Je devine ce qu'elle va faire un quart de seconde avant qu'elle passe à l'acte. «Tess, non !»Trop tard. Elle clôt les yeux à demi. L'instant d'après, c'est l'été.Pour ses douze ans, Tess est terriblement précoce. Au même âge, mes dons à moi étaient bien moins développés. Déjà, les tiges pendantes se redressent, les corolles s'entrouvrent, blanches et fraîches. Les chênes se couvrent de feuilles neuves. Des lis et des pivoines oscillent vers le soleil, célébrant leur résurrection.«Teresa Elizabeth Cahill ! Annule-moi ça tout de suite.»Elle se penche vers des lis d'un jour pour humer leurs trompettes orangées, puis lève vers moi un regard enjôleur, d'un gris très doux.«Juste un instant, Cate. C'est tellement plus joli !- Tess.» Mon ton se veut sans réplique.«Mais alors ça sert à quoi, tout ça, si on n'a même pas le droit de rendre les choses plus belles ?»Pour ce que j'en sais, tout ça ne vaut pas un fifrelin. Je fais la sourde oreille.«Tess, qu'est-ce que j'ai dit ? Tout de suite. Avant que John ou Mrs O'Hare sortent et voient ce que tu as fait.»Très bas, elle marmonne un reverto. Et encore, si elle le prononce, c'est pour mes oreilles. Contrairement à moi, elle n'a pas besoin d'énoncer les formules à voix haute.Aussitôt, les clématites piquent du nez. Les feuilles mortes craquent sous nos pieds. Les impatiens se recroquevillent. Tess se renfrogne, mais au moins elle m'obéit ; je n'en dirais pas autant de Maura.
