Dans le troisième roman de Daniel Arsand, l'émotion domine. Lily est un livre qui peut se vanter d'être grand, digne. Il est de ces ouvrages qui restent gravés dans les mémoires. Une histoire de mémoire, c'est précisément ce qui habite le texte, ce qui le hante, devrait-on dire, tant les personnages paraissent prisonniers de leur passé. Simon Hagopian, homme de cinquante ans, fils de Lily, tente de comprendre les relations étranges qui l'unissent à sa mère et, ce faisant, ce sont les nœuds d'une famille entière qu'il est obligé de démêler. Tout ou presque a eu lieu dans la maison de famille que Simon vient de transformer en un musée à la mémoire de celle qu'il idolâtre. Hymne grandiloquent pour aller au bout d'un souvenir qui rend fou, d'une histoire qui aurait pu condamner le fils à n'être que "le buveur des paroles" de celle qui l'a mis au monde. Pour se libérer de l'autre, pour lui survivre, le roman de Daniel Arsand nous enseigne qu'il faut "pénétrer dans les plus obscurs replis" du passé, qu'il faut se les approprier afin de percer à jour ce qui a conduit l'autre à n'être que ce qu'il a été. Comprendre, c'est cesser de haïr. Cesser de haïr, c'est pouvoir dire un jour : "Comme c'est facile, comme c'est facile de te dire que je t'aime." On l'aura compris : Lily est un livre qui fait l'éloge de la vérité. --Isabelle Magnien --Ce texte fait référence à l'édition Broché .
